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Scritto da © matris - Mar, 13/09/2011 - 13:51
Tutto il lutto muto in serre
di verità presunte
saracinesche i miei occhi
s'aprono nel presepio del mondo
le costole spezzo per creare
alamari grondanti linfa bruciata
roseti spinosi graffiano di bellezza
i polsi a pugni chiusi trafitti di
vite di sangue drenata per cena
su piatti di forgiata materia
il pasto caldo esangue lascio
operare nella carità pagana
nel fresco rogo di orgie settembrine
nei decadenti tini da calpestare
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