Ritorno alla poesia

Ancora una volta è il sole che benedice i campi,
laggiù sopra gli alberi
in trasparenza polvere di vento
e fra i cerchi nell'acqua
riflessi di parole.
Ora è l'uccello bianco di palude,
ora l'aria chiara, il profilo di una donna controluce,
lo sterpo di radura,
la nube che vagheggia chiaroscuri.
Tu subito con collera mi dici
di una luna che si alza sul dolore,
che tutti i rami torneranno secchi
quando la sete arderà anche i miei versi.
Ma io scrivo anche per te,
perché le tue tempie battano l'aria,
seppur mai saprò dire l'essenza di una rosa;
scrivo il percorrere che mi separa dal chiarore,
le pause ed il rumore di rotaie
e chi spegne la luce nel silenzio,
per non restare solo nel dilemma. 
 

 

Con un verso quasi rubato a Caproni
Concessione
Buttate pure via
ogni opera in versi o in prosa.
Nessuno è mai riuscito a dire
cos’è, nella sua essenza, una rosa.
(da Res amissa)
(per gentile concessione , appunto)