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Scritto da © Rinaldo Ambrosia - Ven, 05/08/2016 - 18:47
Nella compiuta sera
un consesso di voci
e fumo affidato
a grevi bicchieri di vino.
Sono voci calate sul presente
tra lazzi e risate.
Cerco la tua di voce
nel cicaleccio
delle chiocce risate
ma la tua sedia è vuota.
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