Lo Stato dell'Arte

Lastre di vetro colorano
rosso rampante la sera
coagulata con l’asfalto
di muscoli presi in affitto dal fato
e rimessi in cammino come automi
che sembrano evadere una mistica ragione
sulla decisione di seguire una linea netta,
 
un po' di quel fiuto degli uomini
quando crollano i momenti,
si fingono creatori inesperti
di passioni ammaestrate
così per gioco, il puro piacere.
 
L’arte non è una menzogna
ma cibo per cani
scolato dalla bocca
come un sangue lontano
di chi li ha smistati per razze.