Lipari

Ginestre flettono
a luce il giallo
sui becchi dei gabbiani,
 
il volo è misto, tra le palpebre
affonda un profondo
silenzio al domani
come lama immobile,
 
e piango ulivi
al naufrago vezzo
della mia pelle,
 
e sfrego il pomice
verso le coste d’oriente,
 
mentre i palpiti schiusi
mutano assolti
il verso di un remo
che voga ai moli senza insegne,
 
e al di là si ode
il martello di Efesto
metallizzare
lunghe chiavi di libertà,
 
così che sia io
a bere la lentezza
dal sonno delle maree,
 
a coprire il palmo
di giochi d’acqua
con apnee di sogni,
 
a bagnare la nuca
su una linea retta
da un oblò oltremare.