Il Non Detto

Sono una parola insonne
un libro, un quaderno
senza copertina
e mi chiedo il perché
do colpa alla voce
se cado
fra le pareti di una stanza fredda
ancora in piedi
nonostante i colpi ciechi
le martellate della Vita al corpo
ed il buio silenzio
che suona il valzer
e le note la malinconia
al mio orecchio si accende
e urta contro il letto
un brivido brucia
l'origine nei miei anni
che tornano indietro
ancora una volta
a scrollarmi le spalle
da una continua omertà.