Ancora, Cose Mutabili

Delle cose mutabili
il dolore ci nuota dentro
come una cascata
fluisce nel petto
dove incubare
un soffio nutrito
da uno scalpello
che ha toccato la punta
piegata alla trave, al centro,
all'ammacco nel marmo
in cui un corpo
farebbe di tutto
per mangiare con cautela
i contorni di una ruga
che vuole restare fresca,
per dormire di più
del palpito che hai, ti rovina.