Via Manzoni

I passi giacciono rumorosi,
non si scrollano della strada.
Azzardano un fremito d’euforia,
inseguono gli sguardi alti.
Non c’è spazio per i ricordi
e le persiane restano scrostate,
il sorriso di cielo della piazza,
i necrologi pesanti sanpietrini
s’azzuffano amari e volitivi.
C’è una lama insolente di lago
che trascina in basso,
indosso Armani nella vetrina
e l’odore di cibo è impaziente.
Di lei annuso la scia dei capelli,
un monile pesante sul suo seno
che sobbalza e cerca aria,
e lo sguardo cieco vaga
sui portoni, un sorriso triste
sulla curva delle labbra
che incollerei alle mie.
I passi sono occhi dormienti,
sobbalzano tra i vuoti androni,
non c’è spazio per i ricordi
e le persiane restano murate.