Massacre of wounded knee

In una notte di dicembre

spezzato da chi non ha vergogna,

finì il sogno dei semplici

e l'odio colorò di rosso l'acqua.

Un colpo di fucile sparato per errore

uccise l'ufficiale bianco

e mentre la tormenta soffiava neve ovunque,

si scatenò l'inferno nella piana.

I corpi dei guerrieri rimasero composti

là dove si erano accasciati,

mentre senz'armi tra le mani

cercavano invano di fuggire.

Non li salvò la danza degli spiriti,

cantavano e cadevano gli uomini coraggiosi,

le donne insieme ai bimbi e ai vecchi padri

e i tempi del bisonte non tornarono.

Nel secolo allo scorcio,

tra i monti silenziosi del Dakota,

un vento forte spazzò via la neve

e a poco a poco il torrente tornò chiaro.

Resta un cartello verde piantato con i chiodi,

ricordo di quel giorno infame

e una parola sola impressa:massacro.