Scritto da © Manuela Verbasi - Ven, 28/07/2017 - 15:18
Nella scatola dei muri, sedie e aghi. Chiuderemo le finestre, e gli occhi trattenuti dalle ciglia, veli di tende azzurre. Un ragazzo barcolla. Sbuffa un altro minuto. Fuori troppo sole sul coro delle cicale. O grilli. Non ho mai capito.
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