L'Arcangelo Ariodante

Gli venne in mente

così vagamente

una novella di Balzac.

 

Se ne stava seduto nel vano di una finestra,

uno spettro nascosto dalle tende di voile

occhieggiate dai riflettori.

 

La luna era la stessa

e anche la neve si staccava dagli abeti

sbadata e pesante.

Nell’umidore della sala

la gente si muoveva come fanno le lancette del mondo

nello stesso istante.

 

C’era della musica e qualcuno che versava da bere

e mentre il marmo gli raggelava il sedere

si chiese se lo scempio del tempo

non fosse opera di suo Padre

e che la circostanza ha voluto che

cambiassero i merletti, le trine e le danze

nel sudore della pelle nuda

e la mussolina sui fianchi

in fili verniciati tra i glutei.

Qualcuno scendeva verticale sul pube come una striscia continua al centro della carreggiata.

Una striscia infinita fino al grande passo.

 

Si diceva che

se dio avesse avuto più testimoni e meno credenti

il tempo non avrebbe sedotto la mondanità volgarmente

quanto meno lui avrebbe avuto

una moralità più passionale.

Ma il terrore gli prese fin sopra le ali ecologiche.

 

C’era nel vano di un’altra finestra

sotto le tende di voile

un sedere sul parquet.

Fintamente oscurata una donna

in ginocchio contro un uomo, che le teneva la testa.

 

Nel palmo il senso virile del possesso.

Nella testa il senso meccanico del piacere.

 

E si ricordò che doveva fare la confessione.