Io che giro il mondo

con le dita,

non sono cantastorie

né poeta;

specialmente quando

mi fermo lì sul limite

tra pena d’anima

e voglia di narrare…

Sfilano così

le immagini scolpite

ed io le spoglio,

una ad una,

le tolgo dalla polvere

d’oblìo

e trapasso il tempo

che mi fu…

C’è un sole,

basso all’orizzonte

su un mare dipartito

d’ acqua trasparente;

e quelle frasche

di taberna miserina

col montone a sgrassare

sull’arcaico girarrosto…

C’è anche la neve

che si stende

all’infinito tra le vette

stagliate contro il cielo.

E poi…poi con le mani

ti rincontro…

in quell’ultima mattina

e in quel sorriso

di risposta al bacio

che nascose

l’ultimo tuo volo…