L'albero del male ha radici nel cielo

Si passa spesso
per dissacratori blasfemi
con la moda allucinata di Bukowski,
che non ho mai letto
per via di un figlio partorito,
sulla via delle molotov
a Belgrado.

Però su quell'albero
io e te
a peccare
ci andammo
e la casa che sull'albero
inchiodammo,
non aveva crocifissi
o simboli pagani,
solo la foto dell'ultimo dei moicani
un ragazzo morto
per overdose
a Caltanissetta.

Ed era musica psichedelica
forse satanica,
dire che a noi
non fregava molto,
nemmeno di quelli al piano di sotto.

E la corrente,
la corrente era alternata
come le tue gambe,
sbucciate alle ginocchia
e i tuoi capelli mossi
a ridere della terza strada
dell'ipermercato.

Il bene
il male
il sapore della cicuta e fiele
e gli anarchici lenzuoli
della vergine vittoria
all'alba del mattino,
nel giorno in cui andammo oltre
al bene ed al male
senza per questo
godere del permesso di Nietzsche
e del paradosso.