Il bavaglio (Alle lapidi)

Suona questo buio
sul dito e sul cristallo
percorso lentamente
senza tregua.
Sul suono che sovrasta
l'alito di cognac
nel collo del calice
strozzato
si perde
un lagrimoso sguardo
tra la fiamma e la cera
latitante.
 
Scassinatore
mi provo a improvvisare
intento a cercar
combinazione alle domande
ma non ho fiamma ossidrica
né filtri benedetti nelle mani
ma solo omertosi dubbi
da scalare.
E dentro le certezze
reclamano risposte
giammai vendetta
alle immortali lapidi.
 
Nessuno
 
(vile conservatore)
 
può più mettere
il bavaglio alle parole
chiudendo le narici
nel cemento
a sopprimere
gli scomodi pensieri.
 
Né bombe,
ne censure di potere
inferni in terra
a perpetuar la sete
possono chiuder
le fontane della rete.
 
E le parole dei caduti
fan più rumore delle bombe,
cadon come slavine
sulla testa di chi
nell'ombra trama
annientando l'umana dignità
colpendo di verità
senza pietà.