La rosa che si credeva girasole

La rosa che si credeva girasole durò una sola estate
e quando il sole tramontò rimasero solo le stoppie
in quel campo di grano oramai senza più fiordalisi.
 
In quella estate sognante e torrida, avida di respiri
l’urlo di una rosa -ingannata dal suo stesso colore-
non ebbe eco, ero perso nel rimirare il mio dolore.
 
È il vento caldo che viene dal mare, o la coscienza
di un distacco dolce -di memoria incisa sulla pelle-
che fatica a scolorire, che rimane nonostante tutto?
 
Rosa, rosae, rosarum, rosis…
 
Declino in latino -fugaci scorie di alunno svagato-
mentre scrivo queste righe e sfoglio ad uno ad uno
i sogni, petali di quell’estate in rosso sul calendario.
 
Il sole tramonta, sulla rena le rose non fioriscono
i passi  della lontananza sono un soffio di libeccio.
Strano, neanche un girasole crebbe in quel sogno.
 
Era una rosa, ma il troppo sole dell’attesa l’appassì.
Helianthum si chiamava -così mi dissero i maestri-
Per me era una rosa, una incantevole testarda rosa. 
 
Rosa, rosae, rosarum, rosis…
 
Sorrido.