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Scritto da © Franco Pucci - Sab, 23/03/2013 - 09:27
-sembravano solo appunti-
Frasi ansanti, sogni distratti.
Poi, parole presero la mano.
Scrissero. Senza veli.
straccia quei fogli
-sembravano solo appunti-
Appesi alla sedia. Accanto
una scrivania in disordine.
Un racconto. Una vita.
impietosi ficcanaso
-parole che giocavano-
Inseguivano pagine rubate
dal vento. Foglie avvizzite.
Una poesia. La mia.
anche se in fondo…
-sono solo scarabocchi-
Perché dar loro importanza?
È la tua vita? Altri specchiano
il loro volto nei tuoi occhi.
Appunto.
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