(-6) Un graffio al cielo -sanguina-

[Se non fosse perché le settimane
scompaiono alla vista, e le attese
presto germoglieranno nei colori
-quasi profumi della primavera-
sarebbe tedio lo scrivere di notti
e giorni appuntati sul calendario
dell’anima e mortificare l’amore
di chi sostiene e m’accompagna
in questa avventura da decenni.]
 
Lacerare il cielo è ottusa lena.
 
Il suo respiro è il mio, negli occhi
l’intesa di una tenerezza infinita.
 
Prendo fiato. Inseguendo il sogno.
Cerco artigli rossi sulle le dita, ma
ho le mani di bambino -nella fola-
e il lupo cattivo non sanguina mai.
 
Non dire nulla -ho graffiato il cielo-
e il dolore non ha fiori da poggiolo.
 
Sanguina.