Forse trasforma il vento un angolo

 

 

Quest'isola mostra il seminato dal fuoco

venuto a galla con troppe arterie, già sbrecciate.

Del vulcano originario la bocca è un corollario

turistico che giace sulla placca mastodontica.

Ocra i blocchi. Mancamenti alle feritoie. E’ il cuore secondo,

squadrato in cave non più alte di te, scarnificato

come ogni cosa sbocci incline a vendersi.

Blocchi precisi gialli luminosi esposti in camere

che mai saranno miei e tue, insieme

dico: la gioia alcolica della marina: qui tutto si butta in mare 

soprattutto giovani nomadi sguaiati

che pare abbiano avuto natali in contumacia  

sicchè neon e filamenti sequestrano i loro bagliori

dai corpi di birra e sangue crudo.

Notte e giorno durano niente per la stessa durezza

delle spose di pietra.

                             Mi chiedo quale Ggantija possa parlare

di te a Malta e perché, data la fragilità di questo silenzio,

un formicolio di luci fatue sul mar monero

rende le navi presunte verticali inermi. Su di loro

questo soffitto di afa moltiplica gli oppressi;

per il cielo, impedisce avamposti astrali risoluti, ma tu,

carlinga di pelle - per quanto terragno io sia -, rifiuti

il convoglio aereo, il mio volo segreto:

si regge sull'acqua la parola con promessa.

 

Quasi ti abbandono prima del tempo

per cammini a vela, ma né il mediterraneo nè l'africa

rinforzano il vento - più levante che altro -

sul viso, svoltato l'angolo, e, oh!, cambia lato

nel luogo in cui fila una vela, fila se la penso

sulle nostre gambe. Lento e stordito

il mare segugio fiuta l’oppio della preda. Padre

mosso e madre frastagliata, continuamente

ti sento nella bocca con la tua lingua cui somiglio.