Corsa unanime

 

 

Di colpo il verde abbassa il canapo al semaforo

e nasce il traffico per molto meno dell’arcobaleno.

La velocità allunga il percorso con una leggera spinta

ad alzarsi. Il desiderio vibra nell’abitacolo

più del motore: come un bosone, ti accorgi che esiste

perché vi fai attenzione, noti la particella dalla scia

che fa apparire il tunnel. E’ l’addio la lente più profonda.

Allora che fa la strada? Si stringe, riunisce i lati

con un pizzico dato dai marciapiedi sulle palpebre.

 

Palazzi, lampioni, giardini, pare vengano incontro

per l’aggressività del cemento, intatta

nonostante il parabrezza la comprima

in sequenze immutabili. Prese da un numero

più grande di noi, non si possono tenere.

Corre il fuoco negli occhi, corre e vuole bruciare,

ma, sedute ai lati, porta le cose al racconto della corsa.

 

Il guidatore accerta il rinvenimento sommario dei luoghi

nonostante la precipitosità convulsa. Tuttavia,

non tutto è perso perché mai tutto sarà raggiunto.

In mente, i particolari cementano in modo diverso,

meno agevole, polveri da papiri nel tempio.

Ti portano scrupolosi nella storia, che è una emozione

più che un’atmosfera della sera. Dai confini

dell’impero d’oriente, viene lanciata una palla di corallo eterno

per distinguerla dalle cose passeggere, e non si ferma

se sei a piedi. Perché tu sei a piedi e vuoi attraversare

lo spazio per la carità di un pensiero, ma ore bianche

e nere si succedono incalpestabili e sospese.

 

La corsa unanime è meno plausibile del mare ondoso,

dove la sottile sabbia scorre e le onde si ergono

con un criterio di fondo: introdurre la schiuma più scivolosa

nel tempo che visiti come fermento curioso. Eppure,

il tempo si può raggiungere: da oriente, dov’è passato,

a occidente, dov’è futuro, e lì viene l’onda dalla luna,

arabesco di una volta, una volta ancora come vorresti.

 

Una volta, ricordo, biciclette e gambe

usavano la stessa catena. Era di sera, era un’impresa

prenderti, tu eri almeno la sera, senza fissa dimora.

Lontana da quella prima ora che sempre mantiene

l’attesa alta in chi è carico di minuti. Congegnata

come una prospettiva assente nello sguardo

vivo, acceso da una scia di particelle deboli,

da sole.