È una sorta di dono ogni domani

È una sorta di dono ogni domani
che io lo odi o che lo apprezzi.
Un tempo scarico di eroismi,
entusiasmi. Mera routine.
Ancora faccio drammi per la noia,
ma cosa vuoi...
Non puoi pretendere tutto
da me.
Non ho più tempo e forza e voglia
di cavalcare un'onda qualsiasi.
Poi ci sono periodi come questo
che non ho voglia di fare niente.
Metto in fila scialbi fotogrammi.
Galleggio, facendo il morto.
Sono troppo esperto
e questo è un male.
Non c'è più la poesia dell'incognito,
dell'agòne, del thrilling.
La mia mente riduce tutto in briciole
di melassa prosaica, senza più frisson.
Non sono più niente.
Tutte le maschere logorate,
e i costumi,
sono stipati nel baule.
Non sono più niente
e nessuno.