Lune

 

Libri
pagine di vite non mie
di viaggi che non ho fatto
di febbri che non m’hanno assalita
 
e lune
offuscate dallo scirocco
o limpide come cristalli
come gli occhi stupiti di me
bambina nelle foto
dei compleanni in bianco e nero
 
questo soltanto
forse
squassa ancora di gioia
il mio petto
 
o forse
così mi sembra
negli intervalli di buio
/pericolosi intervalli
fra una folata e l’altra
di abbacinante
necessità di esistere/