Scritto da © erremmeccì - Lun, 09/01/2017 - 15:11
È durezza di ghiaccio e non mi appartiene
questo nevischio che picchia ai vetri
scende da nuvole di spessa china
e proclama una fine festosa
di scoppi che taglieranno la notte
fra due notti
-allegria di musiche
dolori accantonati
per i più-
perché mai non si dovrebbe
essere fra i più …
perché, dimmi, perché
non ho mai vestito
gli abiti lievi
dei più
perché ho sempre guardato
dalla finestra
neve mareggiate crepuscoli
moto ragazzi e lune diurne
e baldoria
di fuochi d’artificio
l’ultima notte dell’anno
dalla finestra.
29 dicembre 2016
questo nevischio che picchia ai vetri
scende da nuvole di spessa china
e proclama una fine festosa
di scoppi che taglieranno la notte
fra due notti
-allegria di musiche
dolori accantonati
per i più-
perché mai non si dovrebbe
essere fra i più …
perché, dimmi, perché
non ho mai vestito
gli abiti lievi
dei più
perché ho sempre guardato
dalla finestra
neve mareggiate crepuscoli
moto ragazzi e lune diurne
e baldoria
di fuochi d’artificio
l’ultima notte dell’anno
dalla finestra.
29 dicembre 2016
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