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Scritto da © erremmeccì - Dom, 10/03/2013 - 15:39
Dormono
nel ventre soffice
e oscuro della terra
i semi
gettati ai primi freddi
d’autunno
dormono
in campi di battaglia
dimenticati
-calcinate dal tempo-
ossa di uomini
annichiliti dall’odio
il proprio
l'altrui.
In alto ancora
si lanciano in volo
stormi di uccelli,
stridenti gabbiani
perenne è il loro
volteggio
sempre uguali
a se stessi
i loro tuffi nell’aria.
Il senso recano
arcano
dell’eterno ritorno
del tempo
l’intima chiave
misteriosa
dell’essere.
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