Claude Monet The Stroll

Una campanula d'ombra in giorni di banali sapori,  l'azzurrità della gioventù avvolta dai cieli assolati d'un marzo  ardente ansioso di ricevere.
Imparagonabile rotta dei coriandoli la nostra, s'imbizzarrisce di vortice ai bordi della gonna. Le idee da bere,  declinano le pause del rimorso e ingoiano a sorsi profondi, lacrime di marmellata al limone, nel cielo umido di fazzoletti bianchi che attraversasti di meraviglia.
Una voce, un urlo, in un soffio di vento verde, qualcuno mi chiama.

Manuela