Scritto da © Stefania Stravato - Sab, 31/03/2012 - 15:16
fa male nel respiro, quel traboccare
d'arsura, quasi oro
che si fonde:
ci sono giorni
che il sole, brucia
troppo
quello che di più amavo
adesso è, il nero
di un violino, muto
io guardo là, dove
di maggio sarà festa, ancora
di ginestre
ma, a cercarti gli occhi
mi acceca, un ghigno
di luna.
***
( è primavera, un'altra, figlio....)
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