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Scritto da © matris - Lun, 14/05/2012 - 23:08
Sono dentro una svolta
addomestico il mulo
a girare le macine distrutte.
Densa la polpa schiacciata
lasciando della vita solo scorza
ed ossa destinate alle corone
una sacra altana è il cielo.
Non arriverà mai più
quell’ora servita per cena,
il buio è quasi luce
ed allo scroscio del tuo pianto
nessuna alba vedrà ancora il suo volto.
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