Scritto da © Ezio Falcomer - Mer, 12/06/2019 - 19:45
Sai, non ho più parole
per infognare questi spazi bianchi
di suoni e sentimenti disadattati.
Una poesia che sia rumore,
sfrigolio di scintille.
Non ho più parole per dirti il nulla
da cui sono circondato,
il liquefarsi dei pomeriggi in penombra,
delle vecchie fontane.
Cuori marci di ira e amor proprio.
Cuori assassini.
Non c'è neanche una battigia
di spumeggiante risacca.
E il blu del pensiero
è arcigna cupidigia,
fame di pagine, di segreti
allaganti il cuore.
per infognare questi spazi bianchi
di suoni e sentimenti disadattati.
Una poesia che sia rumore,
sfrigolio di scintille.
Non ho più parole per dirti il nulla
da cui sono circondato,
il liquefarsi dei pomeriggi in penombra,
delle vecchie fontane.
Cuori marci di ira e amor proprio.
Cuori assassini.
Non c'è neanche una battigia
di spumeggiante risacca.
E il blu del pensiero
è arcigna cupidigia,
fame di pagine, di segreti
allaganti il cuore.
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