Frequenza del rintocco

Frequenza del rintocco.
Tempo che maceri il mio addome,
senza gloria.
Il romanzo della mia vita
giace, 
come medusa innocente,
su spiaggia screpolata
dal sole.
Si decompone,
evapora.
Tace.

 

Solitudine.

 

Immensa. Allucinata.

 

Allappo, ciuccio e frantumo,
con la mia protesi,
i radi chicchi della bacca
che è il flusso mentale.

 

Trasognato giorno di demente
luccicore.
Un oceano di non senso.

 

Giorni lisi e frusti.
Professionista della depressione.
Cerco la parola che lieviti
la cosa, il miracolo chiamato
poesia.