Scritto da © ileana - Dom, 10/07/2016 - 12:45
È un paese, questo,
che non conosce il silenzio
né la bellezza nella differenza
dei colori nei fiori non colti
che strappa l’erba non nata
e i germogli sono sterpaglia
che brucia insieme alla voglia
di essere fiori e frutti maturi.
E’ un paese, questo,
senza un giardino, un vicino lontano,
una famiglia, un bambino.
Un paese, questo,
che io non conosco.
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