Margherita

Margherita era dolce, leggermente piccantina,
 pallida e rossa. Andava per i prati ogni mattina.
Avanzava col suo passo felpato, silenzioso;
col suo fare guardingo, sospettoso.
L’occhio torvo, ingannevole. Veloce
era il suo sguardo e quasi impercettibile la voce.
Di sale assai sapeva il  corpo nudo,
ancora imberbe, certamente crudo.
Avanzava solitaria con saltelli
tra rovi irti e teneri arboscelli
e, soffermandosi qua e là
di tanto in tanto,  faceva quel che lei doveva fa.
Era buona e tenerella Margherita.
Per questo un giorno le tolsi la vita.
La cucinai nel forno con patate
E la mangiai co’ un misto d’insalate.
Ohè dico non fate adrenalina,
la Margherita era una gallina!