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Scritto da © taglioavvenuto - Mer, 09/03/2016 - 17:43
Oggi, mercoledi, diciassette e undici
del nove, fisso attraverso un vetro
un vetro, scuro, che riflette
una strada che non vedo, su cui piove
la gente passa indaffarata, calma
frettolosa, con gli ombrelli.
Vedo vetrine, gambe, irreali
quasi, rabbiose luci al neon.
Cazzo! Ma piove.
Scrosciavano i rumori, della pioggia sull'asfalto, malta
di orecchi semi grigi.
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