Il Trattato dell'Essere

Siamo fragili
imitazioni
un tempo in festa,
sostanze al sangue
da dita dischiuse
e un Dio
rappreso al tempo
in cui non eravamo
né passato, né futuro, né ora… Essere.
 
Da qui paure
raccattano una nostra fame
la gettano come terra
sgretolata in vento
così come si faceva con la semola
in un campo di grano
appena la luce trafiggeva
il mondo da un angolo.
 
E poi l’inverno
in noi mosso
con lo stesso sgomento
a patire la carne
compagna
di quel che forma in anima.