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Scritto da © voceperduta - Gio, 01/01/2015 - 13:40
Puntelli di fuoco inclinati
sul selcio, lentezza traspare
dalle palpebre piene.
La festa è un piumaggio
incolore, pulsione d'umano
rodaggio; rifletti sugli echi
rimasti alle porte, sul vischio
allentato come fossile triste.
Ti porgi all'assillo di croci
allertate, e attingi parole,
novene del Giusto, potendo
riaprire finestre sprangate.
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