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Scritto da © Max - Ven, 24/10/2014 - 17:08
Si escludono gli istanti della fretta
che donano la vita.
E piegano le barre del tempo
senza speranza di ricredersi.
Quando il tormento è ignoto
ai gesti di una mano senza senso.
Non so d'essere felice.
Mi turba il meccanismo
d'indole selvaggia.
Lo freno.
Conobbi chi era felice
sul poggio d'erica a ciarlare
lo persi di vista tra i profumi
e tacqui d'essere felice.
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