L'esule tela

Non sono un mecenate, non proteggo

nessuno dalla garrota, né dagli scherni

monumentali.

 

Un giorno però, ho aiutato un'artista

tramortito dal rimpianto;

aveva venduto casa, sciolto le liane dal prato,

venendosi a riparare qui, fra i conserti addobbi

del mio piano rialzato.

 

Dipinse un quadro, dai toni sonnolenti;

lo scenario adiposo di una taverna per militi

sbandati.

 

Gli portavo da mangiare, una volta al giorno;

arrivavo mentre lui figgeva l'ultima pennellata.

E mi guardava a stento.

 

Tuonai alla sua porta un mattino, poiché la tenaglia

di acido era arrivata sino a sotto;

aveva consumato i contorni della tela, e parti delle

mani giravano bendate, quando lui ghermì di colpo

 l'ispida boccetta.

 

Socchiuse gli occhi, come il giovane del suo quadro

tra i perfumi del vino. Poi indicò un volto.

Di una ragazza screziata di rosso, uno smeraldo

appuntato sul collo.

 

II.

 

E' così rorido quel viso.

Il sorriso, spuma elegante che trascina

consensi ed annette entusiasmi come fossero

falò turbinanti.

Non esiste volto in natura così delicato, e allo

stesso tempo fremente di polluzioni, da spingere

a giacere su di esso come un'idra bagnata.

La tinta si è presto asciugata.

Il rosa è di un velluto datato, il castano degli occhi

assorbe delle minuscole molecole di luce, tali da farli

convergere ovunque ti riesca a spostare.

Sono mesi che arretro, e mesi che avanzo

alla ricerca della brina di un respiro, un luccichio

corrente che mi faccia balzare e dire, “ ecco, sei tornata

finalmente!”.

Ma ad ogni laconico tramonto, scendo in cantina e ritorno

con una bottiglia di liquore pesato.

Resto in piedi, fermo. Accarezzo la trama di quelle guance

pastose che scansano di un millimetro il bacio fumigato

dell' anonimo trovatore.

Il cadavere dell'artista è sempre stato qui, conficcato dietro

il tendaggio.

Io so che ci guarda, Adele, so che lui ha compreso

quale silenzio non si può rimestare.