Scarpe impolverate e ottovolante

Non ho contato.

 

Le pietre miliari abbattute
le erme dai sorrisi stanchi
i crocicchi disattesi nel riso
i ciottoli tirati negli stagni.

 

Erano gambe, allora.

 

Ed era sfrontata incoscienza
l’attraversare degli anni, poi
tracannare il tempo a morsi
aurore sempiterne nei sogni.

 

Un ottovolante, la nostra vita.

 

Sai, abbiamo finito i biglietti
la corsa della giostra spegne.
Abbiamo riso la gioia, urlato
salite e discese, a mozzafiato.

 

Ti guardo e conto i passi, ora.

 

Non importa se so far di conto
se l’ottovolante non ha più ali,
la polvere ha sepolto le scarpe.
Ma le aurore sono sempiterne.

 

Il sogno continua.

 

*dedicata a Conny, nel nostro 45° anniversario