Lettura...a chiave

 

 Nera, davanti al suo bagliore
al piegarsi della tela
la scena vuota
rigela.

Mi tocco.
Mi tocco e non mi sento; le mani…
le mani
le guardo, ma non sembran le mie
...e pare una bugia, in mezzo alle tue gambe
l'esser stata, una volta bambina.

 

I giorni che muoiono potrebbero tornare
le illusioni, i giochi, insieme al buio.
Cedere ogni cosa, in cambio d’un filo d'aria.
La realtà, contraffatta, al sole, darà vita alle sue ombre:

 

Sono incantati questi giorni di nebbia
di foschìa grigia, a fasci di spighe
e spilli di pioggia
a confondere gli alberi

coi tronchi d'uomo, piegati
da un braccio di vento
che prima sbriciola
e poi mura, la vista

che sparisce di sotto gli occhi
dove le immagini, si ripetono
si ripetono, nel cerchio
e non smetto di vivere

mentre tu sei lontano

la stessa scena
dei miei scatti d'ira
dei crocchi a impulsi
a stordire il guscio che mi tiene

e poi, Milord

di notte sogno le ossa
sporgenti
e le ore di sonno
pulsanti

strisciano sotto pelle
come insetti
che si annidano, a bozzoli
si schiudono e migrano, a sciami

e la faccia continua a muoversi
mentre il corpo, dorme, e
il tempo increspa la nostra storia
prima che i baci, clandestini

si schiantino, annegati, sotto il naso della riva.

 

Una lacrima cade, di foglia in foglia
e la nebbia, mi diverte
ad illudere il gioco.