Il fucile e il cucchiaio (ritratto di oggetti - 2)

 

            Perché un fucile lavori come si deve, occorre l’assunzione richiesta dall’ufficio dell’odio adeguato. Ma pur con certezza di affermarsi, esso deve armarsi della giusta pazienza: non è facile caricarsi a ripetizione se non si dispone di un bersaglio evidente su cui dirigere le proprie mire. In questo vi è simile o, dal foro, trapassa l’aria come un converso astuto fuggito dalla regola.

 

            Anche il cucchiaio si muove involontario. Il cucchiaio che affonda, e riempie di sé la bocca, propone una chiara maniera di intendere l’evoluzione dei sazi. Nascendo curvo e concavo come un cielo al rovescio, esibisce la stessa derminazione a perseguire la setta dei fagioli quanto la confraternita dei ceci. E’ repressivo nei confronti del brodo. Spesso viene alle mani solo per un boccone.

 

            Sembrerà diverso il fucile se, e solo se, preso per il bavero un proiettile, gli indichi senza ulteriore clamore quale colpo lo renda prezioso. Il fucile, quindi, prenderà per buona non più la soluzione immediata ed a tiro, ma una scelta inoperosa che freni la smania della cartucciera e, per inciso, quella dei bossoli nel volersi liberare dell’ogiva schiantando le ali a chi ha il diritto di mettersi in volo.

 

            Così si alza il cucchiaio: in un gesto di relativo stupore arzigogola nei limiti del braccio. Alla fine di ogni raccolta c’è una stasi incruenta che rinfranca sempre più lungamente. Eppure il cucchiaio coordina ancora la resa dei fossi da cui evade, enumera cerchi alle grazie della vista; ai gomiti procura la piega del pranzo a cui aspira: nell’aria trasandata solidifica il vapore acqueo che ci forma.

 

            Quanto più il fucile si ricarica, tanto più il cucchiaio vi raccoglie.