ora

ed ora,

che di me non hai che sabbia

imbustata

tra le frattaglie

del nostro cielo imbevuto di sangue,

che di me non puoi

se non desiderare il mistero lungo

delle nostre fantasie represse,

ora,

che l'affondo della notte

taglia le spirali

delle nostre borghesi abitudini,

distese tra il divano e la consolle laccato bianco,

ora, di quel tempo

che non è più tempo

se non per fissare l'angoscia che torna,

ricamami se puoi

ingorde atmosfere fatate,

che mi rechino il sollievo

quasi sotto le narici che

abbaiano e mordono,

come la cavalcata buona

degli eroi d'un tempo,

che s'apprestavano

a varcare il lume

di una meta impossibile da essere,

eppur così agognata

da restare fissa

come ombra perenne

sul selciato

che divideva il loro

dall'altrui passo.