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Scritto da © Pinotota - Mar, 22/11/2011 - 15:51
Tra gli aculei
di un'alba
che non ferisce
aveva contato
stamane come ogni mattino
i suoi cento passi
d'aria...
di un'alba
che non ferisce
aveva contato
stamane come ogni mattino
i suoi cento passi
d'aria...
passi torpidi
sul selciato d'un cortile
verso la breccia
dove il sole dipinge
di luce
l'irsuta cupezza
del muro...
sul selciato d'un cortile
verso la breccia
dove il sole dipinge
di luce
l'irsuta cupezza
del muro...
era stato un lampo
gli era sfuggito
sulla scia dei suoi passi
il bagliore di una vita
contagiosa d'ebbrezza
sulla scia dei suoi passi
il bagliore di una vita
contagiosa d'ebbrezza
e tornava alla sua
morte......
morte......
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