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Scritto da © Franco Pucci - Sab, 12/02/2011 - 21:18
Ora che la carta è finita, la colla disseccata
ora che le bacchette di legno giacciono spunte e spezzate,
ora che anelli di crespo svolazzano alla brezza mattutina
che le forbici, le lame consunte arrugginiscono altrove
ora che la fantasia si nasconde, i colori svaniscono
di fronte al grigio racconto dell’essere quotidiano.
In un angolo piccoli aquiloni incompiuti
adagiati, tristi e impolverati come scarti di produzione
attendono nuove brezze, nuovi aneliti di vita,
un ultimo, allegro refolo di vento.
Il guardiano dei sogni chiude il cancello
la fabbrica degli aquiloni é ferma. Lassù, tra le nuvole.
Fino al prossimo volo, ultimo sogno. Stanotte, ora.
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