blog di voceperduta

Dischiuso alla laguna

sempre meno ammirato

dai designati patrizi.

 

 

 

 

Erano gli urti, quei prementi cammini

a comandare le rotte, finché la bussola

taceva.

 

Sei tu, che tra le piaghe di fango

volteggi le falangi, come lauti

steli da cui cresce la voluttà

 

I bambini non verranno

a giocare nei gasdotti,

tra le curve moribonde

di una zona stritolata.

 

Ho visto i suoi foschi

anulari ristare nel rigo

di un tortuoso frugare.

 

 

Vennero a decine dalla contea di Kildare. Ognuno portava il serto di una quercia per commemorare il defunto.

 

 

L'aveva aspettato per tutta la notte. In piedi, sotto il lampione della terrazza allagata per l'inverno.

Lara ti attendeva, ogni strada

ha il suo lumeggio,

ma l'inciampo della terra

turba il cuore che si svuota.