blog di taglioavvenuto

Spingere, quasi fosse lo specchio

il Poseidone

l' ombra mute

aspettativa del velloluce

e il masso, i due

 

Riuscimmo, da quella terra fertile a spingere sui remi

ed il pensiero fisso non abbandonava

rosa rosa dei venti

 

liberamente tratto da:

di Eugenio Montale

 

tenera rimane

la carne di calze, il fuoco

di sete

sboccate

 

libera_mente pensiero

le chiome

 

l'essere il noi_quasi

ed il sole_profondi

nel mare dei cicli equilibrio

 

non puoi non puoi fermarle

né devi, labbra, le

schiuse

 

 

 

Non sanno di Barberia e giuggiole, di loti le concomitanze, le notturne fontane

 

di pesci rossi

sanno, di menti rosa, assiepati ascolti

tra la pioggia di sentieri percorsi a piè di gomma,

fluorescenti ascese,

caffè lambiti da sapori nuovi antico, divano cuoio, dopotemporali, quieti

di mura aperte

improvvisamente

 

E sanno di indomani, di cuscini, pergolati ancora, onde, premura 

ulivi radicati a terraletto

 

 

 

 

Io mi dò, e tu?

Così d’emblée, nonso, un fa, un re

un mi a luna estrelle

 

S’io fossi foco?

Ah ‘mbe, molli

molli, tremano

gli orizzonti volano

veloci, lenti, aerei

nudi, pressappoco ah ah ahhhhhhh U, O, I, E…

che

 

grrrrr, grrrrr

 

e cip, e cip

ciopp

ahoo

 

…………….

 

Chiappata

dal webb

Cattanzaro City

 

Io sto male, ma male malissimo, bene che meglio non si potrebbe stare. Solo ignorandomi, annullandomi, vedo una soluzione.

Pensare anche al cibo dato, ad una trasmutazione a farfalla una buona volta, mi verrebbe utile. Poi metterei le ali in proprio.

Altrimenti chiedermi: mi sarà possibile essere nessuno, sempre? E Voi ?

 

P.Es: il cibo, il cibo

C’è in quest’aperto

un so ch’è che non è pero

nel mio cuore

quel che spazzolo, da mattina

a sera

 

il s’io fossi

il nonostante/ brevità/quel ch’è.

 

rimanendo, fermo:

parlar dei riccioli

a il mondo

oscuro/ levità

di cui

 

Dal 13° capitolo della prima lettera ai Corinzi.- San Paolo

“E se anche ho il dono della profezia e conosco tutti i misteri, e tutta la scienza; e se anche possiedo tutta la fede sì da trasportare le montagne, ma non ho l’amore, non sono niente”.

 

Lì l’aveva trovata, lacerata. Il vestito bianco senza la macchia di un filo d’erba, distesa sulla sponda che scendeva dal fianco del ponte verso lo stagno delle ninfee.

Veniva dalla guerra, dall’ultima battaglia. I suoi compagni l’avevano lasciato, uno ad uno.

Si piegò e ne ascoltò il respiro; era ancora viva. La raccolse ed in braccio la trasportò verso la casa nascosta dagli alberi.

Fra il tepore delle mura la giovane donna cominciò a riprendersi, aprì gli occhi.

Jacques li vide, rimase per un intero minuto a fissare quel blù dove ci si poteva perdere. Lui si perse.

 

La cura non fu mai finita.

Ma Jacques, ogni volta tornando, riprendeva cuore, e speranza, alzando lo sguardo al minuscolo ponte sul quale un giorno l’amore predestinatogli si sarebbe fatta trovare.

 

Già l’amore, cos’è

bloccarsi alla polvere del sole

e ricamminare

con la stessa, bianca

come un bastone