blog di matris

Pugni dischiusi lasciano il vento
passare nell’incavo
lo senti attraversare la stretta gola
ingrossando alla fretta di uscire

lo senti ma non lo vedi passare.
Ma non si arrangia mai la vita!
Come quel vento sibila per uscire

e quando un aquilone s'alza
il dolore scopre i nervi

Quando dentro ti manca l'altro
l’anima sceglie di partire
la vita lascia solo inquietudine
e arriva il momento di piangere.
Il branco si scioglie al tempo

e cadono le certezze ancora vive.
Come lupi sulla cima di un monte,
soli, ululiamo ancora soffrendo alla luna. 

Li sentono, li sentono gridare dall'alto

sfatti come bomboloni alla crema
al cielo le voci salivano a spruzzi

divelte le dolci mielose parole
stridevano unghie su nere lavagne

raggelando brividi infiniti sulla pelle
tirata come la bianca maglietta di Irene

Zone d’ombra bianchi fianchi polverosi

di Sfingi immobili millenarie fragili per vivere

mondo decadente dal Sahara arroventato

sudate stanze

Volerei via da te,

se l’incedere passa come mite primavera.

Passeggio solo, nelle strade d’ombra

ad osservare la sera, sola anche la luna,

sbircia misteriosa il tuo lato oscuro immerso in un buio immenso da illuminare.

Gli stridii del mattino come parti di sonno

fragile al tremolio

la sveglia

di luci inalberate per le vie diligenti

ai canti di cuculi

sfuggono via, i delicati momenti

eclissi di soli perenni

sinergie fredde