blog di Franca Figliolini

correrò di nuovo il rischio dell'accidia

in questo giorno di grigio che offende gli occhi

e di rumori attutiti e astratti

 

 

come si attarda l'attesa sul mio corpo

si annida nel vizio capitale

peccato senza remissione

 

 

m'impantano nella palude Stigia

con un semplice socchiudersi degli occhi

e il franare delle mani in grembo

 

 

e non fosse che non credo a niente

dovrei davvero temerle

le trombe del giudizio

 

 

lo squillo stentoreo che interrompa

 

                                       [il silenzio

 

 

 

 Dove sarà l'ulivo che piantò sulla collina

la Dea dagli occhi scintillanti?

Dove l'argento delle sue foglie e il nero del tronco

                                                      [contorto?

 

Vorrei nascondermi lì,

ché il sole mi ferisce gli occhi

: io sono fatta per vedere nella notte più fonda,

per discernere e capire.

 

Non lo trovo più

e non trovo più lei, la vergine Dea della saggezza,

Atena che nacque armata

dalla testa spaccata del padre Zeus,

Atena che mi portava sulla sua spalla

e mi proteggeva al riparo dell'Egida.

 

Ero con lei quando mutò Aracne in un ragno

e la Gorgone in pietrificante mostro.

Dalla sua spalla sentii il duetto con il sagace Odisseo,

menzogna contro menzogna,

fino al disvelamento.

 

Ero con lei sempre, sempre.

Ma dov'è ora la mente divina,

la sua capacità di analisi e di pensiero?

Quale mostro l'ha sopraffatta e costretta all'oblio?

 

Lei non c'è più

ed io vago sola nella notte buia

con gli occhi spalancati che s'arrossano

e canto il mio canto

che un tempo portava saggezza

ma ora

è solo presagio di morte.

 

 

Io non ho patria ma ho radici

- larghe e profonde -

 

Traggono linfa

dalle strade della mia città

lungo le linee delle generazioni

dai volti e dagli sguardi di chi amo

 

dalla millenaria esperienza del dolore

- terra nera fertilissima -

 

 

 

eppure il silenzio della notte

non m'ha insegnato

a distinguere tra ombra e ombra

a discernere

nel baluginante lucore dei lampioni

cosa sia me e cosa altro da me

 

vedo intravedo pretendo di capire

ma solo quando l'alba m'accarezza

con le sue dita di rosa

ritrovo gli oggetti e il soggetto

:

io

 

trama e ordito si ricompongono

in un tessuto di Arras

- con la logica stringente dei nodi

  

Il dolore non è un bravo maestro

questo sì l'ho imparato

 

dagli sguardi chiusi le labbra tirate

i solchi profondi sui volti

 

la mimica austera del silenzio

che inibisce l'ampiezza del gesto

 

E adesso m'aspetta la notte

il buio dietro gli occhi serrati

 

 

 

 gonfia di silenzio galleggio in superficie

cedendo - ah sì cedendo

al fascino ingannevole dell'allitterazione

....

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                   (dedicata)

Lei, l'invito - nietzschiano o pindarico che fosse - a diventare ciò che si è non riusciva quasi a capirlo. C'era quel "ciò" che la lasciava perplessa. Come se si fosse un'unica cosa, una struttura coerente e coesa, una pietra dura.

Lei si sentiva piuttosto una particella delocalizzata, che di quando in quando un qualche strumento di misura costringeva in un nuovo stato, con le note conseguenze paradossali che ne derivano.

Avveniva poi in genere che lo stato in cui, per così dire, precipitava, fosse quello che più si confaceva al casuale osservatore - ansia di compiacere, direbbe semplicisticamente chi non fosse avvezzo alle teorie quantistiche.

Comunque, uscendo dalla metafora, che si sa, non regge mai ad essere tirata troppo, questo era quello che sentiva accaderle: di precipitare, a seconda dell'interlocutore, in un possibile sé, una possibile rappresentazione di se stessa, qualunque cosa si intenda con questa locuzione. Tutte ugualmente vere, s'intende, tutte autentiche, ma diverse e persino contraddittorie fra loro.

E di questa sua pluralità, di questo far dipendere la sua rappresentazione dall'altro, lei era, ma sì, diciamolo pure, orgogliosa.