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Scritto da © detlef67 - Mar, 20/10/2009 - 23:56

siluro

La Poesia è come un siluro,
nel suo mirino l'Amore,
i suoi Versi una Flotta
i suoi cannoni
verso il Cielo,
la sua Sinfonia un esercito
con prime linee allo sbaraglio
e poi i suoi generali

Fragilità e Potenza

che con calma spietata
pianificano la grande strategia
dell'Immenso.

Scritto da © Maria34 - Mar, 20/10/2009 - 23:54

I pulcini di Bruzolo

Quando giocano a pallone

i pulcini di Bruzolo

sono forti

son veloci

sincronizzano i passaggi

e fanno gol.

Non temono gli avversari

son decisi

sono uniti intelligenti

tutti per uno

uno per tutti

è grande gioia

veder giocare

i pulcini di Bruzolo.

Che emozione !

il mio cuore è felice

con occhi a lacrimare

quando fanno gol.

Non c'è juve

Non c'è toro

quando in campo giocano

i pulcini di Bruzolo.

W W W .

renato finotti .

Scritto da © Antonella Iuril... - Mar, 20/10/2009 - 22:31

La vita è mistero e magia quando lasciamo aperte le porte sull'infinito, quando siamo disponibili ad imparare nuove lezioni, quando rinunciamo a patologici fanatismi che ci precludono l'acceso a strade meno battute, quando neghiamo al nostro cuore la possibilità di aprirsi alla meraviglia di ogni istante di vita vissuto con sincerità.

Aldous Huxley sosteneva, che l’essere umano è un anfibio multiplo, dotato del privilegio di vivere in più mondi , ma spesso rimane imprigionato in un unico mondo che alla fine diventa la sua angosciante bara-prigione, e quel che peggio, è che molto spesso non l'abbiamo scelta liberamente e consapevolmente: è solo il risultato di una serie di condizionamenti e di bisogni inconsci.

Non ci si chiede mai abbastanza quanto siano l’amore e la fiducia a determinare le nostre scelte piuttosto che la paura e la mancanza di autentica fede nella vita. Nel momento in cui l’uomo si è gradualmente dissociato dall’identificazione con la natura e con il proprio corpo, ha dovuto inventarsi surrogati di vita e di spirito: Ovunque, siamo circondati da falsità: Falso cibo, falsa bellezza, falsa fede,falsi corpi, false identità fasulle, falso amore, falsi valori.

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Scritto da © veronica - Mar, 20/10/2009 - 22:09

alle 8 di sera

l'alone di luce dei lampioni
attraversato dal fumo bianco
delle caldaroste
brilla la pioggia
sullo scuro asfalto
della piazza semideserta

alle 8 di sera
qualche saracinesca
si attarda a chiudere
in attesa dell'ultimo cliente

e percepisco il silenzio
di questo freddo che avanza
inrispettoso per chi
adesso non ha un tetto
sotto cui ripararsi

ho il cuore triste
come questa piazza
che chiude i battenti
alle 8 di sera
aspettando il ritorno
di un tiepido sole
che ridesti la vita.

Blog di veronica
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Commenti

Scritto da © Franco61 - Mar, 20/10/2009 - 21:36

Non sono un poeta

Non sono un poeta,
e nemmeno scrittore,
ma mi piace giocare con le parole
e se la notte mi sento solo,
scrivo dei versi
per prendere il volo.
Cari amici, veri scrittori,
spero di entrare nei vostri cuori.
Non vi voglio adulare,
e nemmeno “comprare”
ve lo assicuro
per me scrivere è soltanto giocare.

Franco