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Scritto da © Winston - Mar, 16/09/2014 - 18:53
Sono passato, senza bere
vuoti il cocchio, le tue guance
doppia scure repellente, crudeltà umane.
L'ascendere, uno qualsiasi
dei tanti padri dei racconti, pronto a ucciderli
in una solitaria veglia lassù, ad immensi balzi
circondati; anelli inconsistenti
e fumavo, dalla più tenera età.
Provavo a darmi un senso.
Mai venuto.
Parola, silenzi. Volanti su uno Sciocco.
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