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Scritto da © voceperduta - Lun, 03/03/2014 - 01:15
Il padre ha spezzato un molle rametto
di malva, che poggia spaesato su un
varco di plastica rosa.
Azzurra ascolta di nuovo il container
fermo là fuori; trascina via letti, vassoi,
lenzuola traviate dai segni di baruffe
nervose.
Crepita una lampada al sodio, intenta
a non fare domande; governa quest'ala
del reparto infettivo, assieme all'enorme
breviario di compresse e siringhe.
Talvolta scampoli di una ghirlanda entrano,
non si sa come, e si poggiano labilmente
sul parapetto scomposto di Azzurra.
Lei s'agita, trema, chiede a quegli altri
di non fare rumore.
Allora la madre riscopre la malva
e la spezza di fronte alla finestra socchiusa.
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