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Scritto da © miresol - Sab, 03/10/2009 - 16:02
Ed ora
su davanzali di carta
potrei piluccare tramonti,
appendermi dritta alla luna,
donarmi un corpo poetico
cosparso d’ambra e di miele,
d’essenza di rosa e vaniglia.
Si sa, il bergamotto è maschile
e sono sfiorite le viole.
Ma i tre Re Magi, affannati,
non credono più nei cammelli,
seduti tra le dune
si fanno il conto dell’oro.
Allora potrei
soffiare quartine di vento
in mulinelli d’inchiostro
per smuovere il loro deserto.
Ma ho in dote scabre parole
fissate tra queste rughe
e ho spilli al posto degli occhi.
Seduta tra le mie dune,
ho visto scappare i cammelli,
sono animali infami
e anch'io non ci credo più.
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