Un segreto macchiato di troppo vento

Ed è questo odore di rose che si abbandonano alla notte

a sfinirmi di peccaminosa malinconia.

Come un addio già vissuto. 

Che sta sottopelle

a memoria.

Sapienza d'aurore

tra due sonni

o tra due fiumi.

E laggiù

è rimasta conficcata nell'aria

la certezza di giorni che non avremo mai.

Ci fossimo alzati 

le labbra umide di baci.

Ci fossimo lanciati, amore

su quel diluvio di luce

nudi. Non saremmo morti soli

la gola aperta dai silenzi

stringendo inutilmente al petto

un segreto macchiato di troppo vento.